En paroles et en poèmes

Étant donné que je suis malade, j’ai des heures devant moi pour lire (ou relire!).Dans le lot de livres qui ont marqué mon adolescence , il y’a La Nuit des Enfants Rois de Bernard Lenteric.

J’aime le style de l’écrivain, son roman mi-polar mi-fantastique. Surtout qu’à la base, je déteste les polars! Mais celui ci à quelque chose de fascinant et d’un peu dérangeant.
Je vous en livre quelques extraits…

Cela se passe, une nuit, dans Central Park, à New York : sept adolescents sont sauvagement agressés, battus, certains violés. Mais ces
sept-là ne sont pas comme les autres : ce sont des enfants-génies.
De l’horreur, ils vont tirer contre le monde une haine froide, mathématique, éternelle. Avec leur intelligence, ils volent, ils accumulent les crimes parfaits. Car ces sept-là ne sont pas sept : ils sont un. Ils sont un seul esprit, une seule volonté. Celui qui
l’a compris, Jimbo Farrar, lutte contre eux de toutes ses forces. A moins qu’il ne soit de leur côté… Alors, s’ils étaient huit, le
monde serait à eux et ce serait la nuit, la longue nuit, La Nuit des enfants rois.

Quant à son regard, c’est bel et bien un regard d’enfant.
Pas plus angoissant qu’un autre. Mais pas moins. Étrange que jamais personne n’ait pris garde à cette expression très particulière, glacée, à la surface de ses pupilles. Mais qui se donnerait la peine de scruter le regard d’un enfant comme les autres?
Seulement voilà…Imaginez une armoire, un placard, une commode enfin n’importe quel meuble où l’on range soigneusement des vêtements, du linge de table, des draps. C’est rassurant, banal, familier, ordonné. c’est l’été. Il y’a dans l’air une tiédeur agréable, parfumée.
Et pourtant au cœur de ces draps empilés, ou bien dans un tiroir, se trouve un serpent lové, venimeux, mortellement dangereux.
Il a environ cinq ans, et son intelligence anormale est comme ce serpent lové qui attend.

Elle dit « mon corps » avec détachement. Elle ne s’est jamais faite toute a fait à l’idée que ce ce corps est le sien. « Je suis en location en quelque sorte ».
Reste qu’elle aime ce corps qui est le sien. Elle en est satisfaite. On l’a gâtée. TU N’ES PAS SEULE, VOUS ÊTES SEPT, a dit l’Homme-Montagne.

Il a, comme les six autres, toutes les apparences d’un gosse ordinaire. Mais attention. Attention ! L’un d’entre eux est comme un serpent lové, ignoré, endormi. Qui n’attaquera pas si on ne l’attaque pas. Pas lui. Lui attaquera, de toute façon, et il n’est plus très loin d’en avoir aujourd’hui la possibilité. Si son corps n’a que quinze ans d’âge, son cerveau ridiculiserait celui de n’importe quel adulte. Il porte en lui trop de haine et de désespoir accumulés au fil des quelque dix années précédentes, à attendre. Ou alors il faudrait un miracle. Le miracle s’est produit. A cette seconde, il s’unit dans les Sept, y fusionne, s’y trouve. Pour la première fois, il vit. Une joie étouffante pour lui, qui n’a jamais éprouvé d’amour, même filial.Le miracle.

Les Sept bougeaient. Ils convergeaient. Non pas dans un mouvement continu et vif qui eut attiré l’œil, mais par une progression furtive, millimétrique.Amibienne.

Nous le fascinons. Pas seulement à cause de notre intelligence: mais parce q’il a en lui, mille fois plus que tous les autres hommes, quelque chose de l’enfance qui est resté. Comme une lumière qu’on a oublié d’éteindre dans une maison vide.

Typique. Au premier rang de ma haine, je place ces garçons et ces filles qui ressemblent confusément la même colère que nous, les Sept, et ne font rien. Ils se laissent dériver vers l’âge adulte, stupidement, comme des moutons vers l’abattoir, se laissent émasculer par la société, laissent s’éteindre leur colère et même luttent contre elle.
Ils devraient être dans notre camp, ils formeraient une armée gigantesque. Nous en serions les chefs.

Dans le café de la jeunesse perdue est un livre de Patrick Modiano qui est sortit en Octobre 2007. le titre m’avait déjà tapé dans l’œil, j’ai attendu fin 2008 pour le voir apparaître en format poche, et je me suis jetée dessus.Après un petit tour rapide dans les mains de Fefa, je vous livre quelques extraits de ce roman à la nostalgie brute.

Dans le café de la jeunesse perdue ~ Patrick Modiano

« A la moitié du chemin de la vraie vie, nous étions environnés d’une sombre mélancolie,qu’ont exprimée tant de mots railleurs et tristes, dans le café de la jeunesse perdue »
Guy Debord

J’ai toujours cru que certains endroits sont des aimants et que vous êtes attiré vers eux si vous marchez dans les parages.Et cela de manière imperceptible, sans même vous en douter. Il suffit d’une rue en pente, d’un trottoir ensoleillé, ou bien d’un trottoir à l’ombre. Ou bien d’une averse. Et cela vous amène là, au point précis où vous deviez échouer. Il me semble que Le Condé, par son emplacement, avait ce pouvoir magnétique et que si l’on faisait un calcul de probabilité le résultat l’aurait confirmé: Dans un périmètre assez étendu, il était inévitable de dériver vers lui.

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Au fond, Bowing cherchait à sauver de l’oubli les papillons qui tournent quelques instants autour d’une lampe.Il était hanté par ce qu’il appelait « Les points fixes ». Dans ce flot ininterrompu de femmes, d’hommes, d’enfants, de chiens, qui passent et qui finissent par se perdre au long des rues, on aimerait retenir un visage de temps en temps. Oui, selon Bowing, il fallait au milieu du maelström des grandes villes trouver quelques points fixes.

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On essaye de créer des liens… rencontres dans une rue, dans une station de métro à l’heure de pointe. On devrait s’attacher l’un à l’autre par des menottes à ce moment là. Quel lien résisterait à ce flot qui vous emporte et vous fait dériver?

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J’avais oublié le cinéma au coin de l’avenue. Il s’appelait le Mexico et ce n’est pas un hasard si il portait un tel nom. cela vous donnait des envies de voyages, de fugues ou de fuites… J’avais oublié aussi le silence et le calme de l’avenue Rachel qui mène au cimetière, mais l’on n’y pense pas au cimetière, on se dit que tout au fond, on débouchera sur la campagne, et même avec un peu de chance sur une promenade en bord de mer.

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Encore aujourd’hui, il m’arrive d’entendre, le soir, une voix qui m’appelle par mon prénom, dans la rue. Une voix rauque. Elle traîne un peu sur les syllabes et je la reconnais tout de suite : la voix de Louki.
Je me retourne, mais il n’y a personne. Pas seulement le soir,  mais au creux de ces après-midi d’été où vous ne savez plus très bien en quelle année vous êtes.Tout va recommencer comme avant. Les mêmes jours, les mêmes nuits, les mêmes lieux, les mêmes rencontres. L’Eternel Retour.

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Une affiche était collée au tronc de l’un des grands arbres […]. « Cet arbre est dangereux. Il va être abattu prochainement. Il sera remplacé dès cet hiver ».
Pendant quelques instants, j’ai cru que je faisait un mauvais rêves. Je demeurais là, pétrifié, à lire et à relire cet arrêt de mort. Un passant est venu me dire « Vous vous sentez mal monsieur? » ,puis il s’est éloigné, sans doute déçu par mon regarde fixe.
Dans ce monde où j’avais de plus en plus l’impression d’être un survivant, on décapitait aussi les arbres… J’ai poursuivit ma marche en essayant de penser à autre chose, mais c’était difficile. Je ne pouvais pas oublier cette affiche et cet arbre condamné à mort.

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On dit tant de choses… Et puis les gens disparaissent un jour et on s’aperçoit qu’on ne savait rien d’eux, même pas leur véritable identité.

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C’était juste avant la station de métro Eglise-d’Auteuil. Pourquoi à cet endroit? Je n’en sais rien et cela n’a aucune importance. Je suis resté un moment immobile et je lui ai serré le bras.
Nous étions là, ensemble, à la même place, de toute éternité, et notre promenade à travers Auteuil, nous l’avions déjà faite au cours de mille et mille autres vies.

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A partir de cet instant là, il y’a eu une absence dans ma vie, un blanc qui ne me causait pas simplement une sensation de vide, mais que je ne pouvais ps soutenir du regard.Tout ce blanc m’éblouissait d’une lumière vive, irradiante. Et cela sera comme ça, jusqu’à la fin.